A flor amarela

No inicio não a conhecíamos pelo nome... pela cor, bela flor, porém sem nome!

Colhemos sementes, plantamos contentes... bela cor, pela flor, porém sem nome.

Procuramos, buscamos saber

Hoje podemos dizer:
Coreopsis lanceolata

De rima difícil,
Combina com rua, chuva, baldio, com cor
A flor amarela

"Apenas teu nome não basta"

Exala cores
Que fazem cócegas
No meu nariz

Se põe a girar
Fazendo-se única
Acho graça

Por um prisma te vejo
Desejo desvendar-te
conhecer tua essência
ser parte da sua aquarela

Aflorar

Dar cores ao invisível, ao cão com frio, ao mendigo já sem brio.

Um afago, o casaco “... quantos centavos valem um minuto de sua atenção?...”

Sempre atrasado, o jardim perdeu as flores e o que fiz?

Sempre atrasado!

Em tons de cinza eu pinto: as praças, as ruas, os muros e o céu.

Dar flores ao invisível, aflorar.

A Flor e a Náusea

Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta. 

Melancolias, mercadorias, espreitam-me. 

Devo seguir até o enjoo?

Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:

Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

O tempo pobre, o poeta pobre fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

Sob a pele das palavras há cifras e códigos.

O sol consola os doentes e não os renova.

As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.

Quarenta anos e nenhum problema resolvido, sequer colocado.

Nenhuma carta escrita nem recebida.

Todos os homens voltam para casa.

Estão menos livres mas levam jornais e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?

Tomei parte em muitos, outros escondi.

Alguns achei belos, foram publicados. 

Crimes suaves, que ajudam a viver.

Ração diária de erro, distribuída em casa.

Os ferozes padeiros do mal.

Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.

Ao menino de 1918 chamavam anarquista.

Porém meu ódio é o melhor de mim.

Com ele me salvo e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbotada ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios, garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.

Suas pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

(Carlos Drummond de Andrade)